Gripe ABC1

Cerdo, no me llames cerdo

Hoy a la mañana volvía de la radio y pasé frente a la fiambrería del barrio. Dueño y empleada estaban con barbijos. Obviamente, paré para reírme, pero antes de que hablara me dijeron “no es por nosotros, es por vos”, una especie de “no sos vos, soy yo” pero sanitario.
Me contaron que llegó un cliente y pidió aceitunas. El dueño tuvo la mala ocurrencia de toser mientras abría el frasco. El cliente se acomodó y preguntó “eehh, no tenés en sachet”. “No, pero tengo estas que son muy buenas”. “Mmmn, dejá, vuelvo más tarde”.

A la tarde me crucé con un amigo que trabaja en el gremio docente. Hablábamos sobre la paranoia por la gripe A y la falta de stock de alcohol en gel, entonces me contó que había pedido que le compraran alcohol. “Común”, pregunté. “Vodka, whisky, lo que sea”, me aclaró.

Estaría bueno armar un grupo comando que tome por asalto a la gente en el centro y la bese (con amor). Total, siempre hay que alarmarse por algo.

Hoy

En la tele están dando Titanic.
Un movilero le preguntó al gobernador si iba a comer asado o pastas, me hizo acordar cuando liberaron a un secuestrado y le preguntaron que había comido cuando lo soltaron.
(Para el que le interesa fue milanesa napolitana con agua saborizada de pomelo)
Leo que De Narvaéz y un par más fueron a votar acompañados por sus imitadores de “Gran Cuñado”.
La gente hace test en Facebook para ver su “perfil psicópata”
Hubo un golpe de Estado en Honduras.
En el programa especial de Antena Libre metieron un micro sobre la lucha gay en los clubes neoyorquinos en 19yalgo y lo interrumpieron con una salida del móvil desde el populoso barrio Nuevo, donde la gente prefiere decir “putos de mierda” en lugar de “gays”.
A mi hermano le pegaron una patada en el ojo jugando al fútbol, odio a los forros delanteros y su mala leche disimulada, prefiero a esos defensores violentos que no la caretean.
Chau, tengo que barrer mi casa.

El Rey ha muerto

Se despertó con sus besos. Ella le estaba besando, primero su trabajadísimo abdomen, luego el pecho, finalmente los labios. Había dormido con los pantalones y las botas puestas. Hacía muchísimo calor. No tenía ni idea de qué hora podía ser. Las once o las doce, o a lo mejor más pronto. Ella había dormido con una camiseta de Michael Jackson. Sin nada debajo. Nunca nos creímos aquello del niño. Él se quedó mirando la camiseta. Como si en vez de haber estado durmiendo con ella hubiera estado durmiendo con él.
- Así que te has casado.
Se comentaba que Michael se había casado con la hija de Elvis.
- Sí, señor, me he casado con la hija de rey.
- Bien, ahora ya lo tienes todo, las canciones de los Beatles y la hija de Elvis Presley. Supongo que no hay nadie en el mundo que esté a tu altura.
Ella volvió a besarle y él acabó de despertarse del todo. Se dio cuenta de que hablaba con ella y de que había dormido con ella y de que ella era todo lo que tenía.


“Caídos del cielo”, de Ray Loriga. Plaza & Janes. Cap. 30. Pág. 95.

Ser brasilero

Sobraba el tiempo entre los turnos de cavar. Cavaban de mañana, para que el viento tapase el ruido de las rocas. Hablaban:
- ¿Qué querrías vos?
- Culear.
- Dormir.
- Bañarme.
- Estar en casa.
- Dormir en cama, limpio.
- Culear.
- Comer bien… ¡Te imaginás un asadito…!
- Ver a mis viejos.
No lo podían creer. Verificaron:
- ¿A tus viejos?
- Sí, y culear y bañarme –dijo el de los viejos, seguro que para no pasar vergüenza.
- ¿Vos, Tano?
- Dormir en cama limpia.
- ¿Y vos?
- Yo estar bien, lejos, con calor.
En el calor todos estuvieron de acuerdo. Uno dijo:
- Culear y ser brasilero.
- Qué: ¿negro?
- Cualquier cosa. ¡Pero brasilero!

"Los Pichiciegos", Rodolfo Fogwill, pág 71-72.

Photoshopead me, please

Sí, es cierto, el sobretodo lo conseguí yo, pero esa es otra historia.
La importante es la foto.
El autor de este trabajo es mi amigo Marcelo Vidal, el niño-barba, alguien que yo no termino de entender cómo carajo hace para seguir aprendiendo.

Soy flogger

Me volví (un viejo) flogger. Ale lo sufre. Al lago le es indiferente, vio pasar dinosaurios, poco le importa un tipo con una cámara.

Recuerdos

Puta madre, qué bueno que estuvo el recital de Las Pelotas en el club Independiente (Nqn) en noviembre de 2001. Todo se caía a pedazos, en el trabajo no me pagaban un puto peso, no sabía si quería ser periodista o no (o al menos vivir de eso), pero ahí estaba saltando con mis amigos, sacándonos la mierda con "Shine".



Bueno, el video es de otro lado. En esa época no teníamos ni celular.

Periodistas que hablan sobre periodismo VI

“Falconer” es una novela del escritor estadounidense John Cheever. En el libro, Farragut, el protagonista principal de la historia, dice que “las opiniones son como los culos. Cada uno tiene el suyo, y todos huelen”.
Bueno, yo también tengo una/o, esta fue la entrevista que me hizo Claudio Andrade.
Huelan...

Preparate que hay fiestonga

Periodistas que hablan sobre periodismo V

Una vez Emilio Risoli escribió "vacaciones infernales" en lugar de poner "vacaciones invernales". Eso ya es más de lo que han hecho otros por el periodismo.
A eso hay que sumarle que tiene una capacidad repentina para encontrar los mejores títulos, cualquiera sea la nota.
Y por si esto fuera poco, como jugador de fútbol y de básquet se lo podría poner en la categoría de "salvaje", con todo lo bueno y lo malo que eso significa, pero con la seguridad de que a los salvajes los querés en tu equipo.
Estas fueron sus respuestas.

Yo me pregunto

Si “el sueño de la razón engendra monstruos”, el sueño de Clarín... ¿engendra De Narváez?

Periodistas que hablan sobre periodismo IV

Belén Spinetta fue, por lo que se ha publicado hasta ahora en Mediomundo, la primera entrevistada. Trabaja en el Río Negro on line, pero mucho antes de eso fue mi operadora en Antena Libre.
Cada sábado íbamos a la radio para hacer "Rojo Oscuro Atardecer".
Yo ahora los sábados juego al básquet, ella tal vez los dedique a escribir notas como ésta.

Belén Spinetta: "nos movemos en un terreno de disputa de sentidos"

Tiburones y productores

"Cuando uno lee sobre el comportamiento de los tiburones se entera que son una máquina de devorar de movimiento continuo, los atrae la sangre, los guían los golpes rítmicos, los metales los enceguecen y arremeten sin darse cuenta de que esa cosa que mastican no es nutritiva de nada pero igual lo hacen. No hay nada más parecido a los tiburónes que los productores de televisión sobre todo los que trabajan en el día a día, con la actualidad caliente, con la exigencia del ráting, de sorprender al espectador de atraparlo con lo que sea. Conozco esa sensación porque participé del armado del desfile de gente sin cabeza, aunque alguna vez pusimos al aire una chica con dos cabezas. Mentí, estafé, arrojé teléfonos contra la pared, le sonreí a sujetos despreciables, hice guardias inauditas para conseguir cosas que me importaban personalmente nada pero que en ese momento eran lo que el arca de la alianza para Indiana Jones en la primera película de la serie. Me divertía, es divertido hacer eso, es divertido hacer la puesta en escena de una máquina de la verdad o armar una investigación sin ningún rigor científico porque esto es la televisión no Harvard..."

Nota completa en este blog.